Suspiros de España (y Portugal) (I)

Noooo. Ni muerto, ni de parranda. Más bien aclimatándome al calor de Murcia, al curro otra vez, y a ponerme al día con la familia y los cuatro gatos que no han salido huyendo de vacaciones.

Ummm, vacaciones. Me parece que yo tuve unas como otras tuvieron una granja en África, y creo que toca hacer un resumen. Por aquello de que sepáis qué hago con mi vida, no por lo otro de poner los dientes largos al respetable, ejem…

Semana 1: Meu fado

No fue una semana al completo, pero es que hubo eventos sociales en esta región que me impidieron partir a tierras lusas con más antelación; lo que me permitió enterarme en vivo y en directo que por fin tengo mi premio de consolación, vamos, que soy otra Maricarmen diplomada.

Después de pasear y pasear por la T-4 (ains, hasta le tengo morriña, que la veo por la tele y parece que fuera las calles de mi pueblo), llegué con una hora de retraso (cortesía de Vueling) a Lisboa, donde me esperaban las carnes morenas de Mi Churri del Amor… para darme un beso y un abrazo, que el salto del tigre (o de la lagartija) tocó en su apartamento.

¿Que qué hice el primer día? Pues mi típica y tópica cura de sueño: despertarme a las tres de la tarde, y porque sonó el teléfono móvil. Y después de tan reparadora siesta, la primera visita que hago siempre que llego a estas tierras: ir de compras al Ikea de Lisboa. Sí, llamadme enfermo mental, pero uno tiene alma de maruja y hay que amueblar el apartamentito de soltero de mi amoooooor.


Otras cosas rescatables, aptas para menores y que pasaron fueran de las cuatro paredes fueron la picanha que devoramos en un restaurante de ésos con encanto, “El gato que ríe”… Lo de “con encanto” se traduce en un bareto pequeño, mínimo, escaso, pero divinio-de-la-muerte; con sus mesas y sus sillas de colores, su toque naïf con dibujos y figuritas de gatos… Y el matrimonio que lo llevaba, que nos hizo repetir by the face porque no nos quejamos del punto de sal de la carne, al contrario que la mesa de rancios de Rancia que teníamos al lado.

De ahí, al Bairro Alto, a tomarnos unas copichuelas, con parada obligatoria en un bar de modernos (bonito eufemismo, yo creo que había hasta algún travesti) para hacer la foto de rigor:


Sip, una foto de una niña de comunión en el baño de los tíos… Tocotó.

Al día siguiente, nos reformamos e hicimos visita cultureta al Museo de Oriente, que para eso los portugueses se recorrían la ruta de las especias como Peter por su home; donde pudimos observar ejemplos de diseño minimalista como éste:


¿Y quién no tendría algo tal que así en el recibidor de su casa?

Después cruzamos a la otra orilla del Tajo en ferry para meternos entre pecho y espalda una parrillada de sardinas que no las paraba ni un tren.

Y al día siguiente, madrugón que te tocó. Cortesía de Vueling, al adelantarnos dos horas el vuelo a Madrid; donde habíamos quedado con J. y Crawler para irnos a la Costa Brava de retiro espiritual. Y nunca mejor dicho.

Pd: Vale, sí, la mayoría de las fotos se ven como el orto, pero es lo que tiene haberlas hecho con el móvil…


[Canción recomendada: Sintonía de “Verano Azul”]