Suspiros de España (y Portugal) (y II)

Semana 2: Pantumaca

Llegamos a Madrid domingo post-orgullo (creo que éramos los únicos gays sin ningún tipo de sustancia en vena y que acabaran de despertarse) para salir al día siguiente a la Costa Brava; asínque aprovechamos y fuimos a ver la exposición de Mucha en la Fundación La Caixa. (hasta finales de agosto, aprovechad.)

El lunes, las cuatro mariquitas cogieron carretera (la manta la dejamos, que hacía una poca de calóh) hacia la Costa Brava… para llegar a una casa rural la mar de mona: peazo salón-comedor, cocina amplia, dos habitaciones, dos baños (uno con jacuzzi –que no funcionaba, pero daba el pego-) y una colección de música que parecía hecha a propósito… Vale, quitando el recopilatorio de Kenny G, el resto no estaba mal.

Y ahora vamos a lo del “retiro espiritual”. La casa en cuestión estaba profusamente decorada con fotos de la versión hindú de Falete con sari. (Pa mí que la Rita Puri ésta fue la que sacó al dueño del agujero de las drogas y tal…) Dos fotos en el salón, un cuadro encima de la cama de matrimonio (¿dónde quedó el sempiterno crucifijo?) y el calendario zaragozano en la cocina:

Después de esta bonita presentación del escenario, toca enumerar las diversas actividades que realizamos. Como buen retiro espiritual que fueron estas vacaciones, hicimos limpieza de cuerpo y mente, a través del más puro ascetismo y una dieta pobre en alimentos pero rica en espíritu… ¿Alguien se lo ha creído? Gensanta, la cantidad de comida y alcohol que cayeron con las partidas de cartas y Scrabble que nos metimos entre pecho y espalda.

Vale, también salimos de la casa. Haciendo la ruta de las calas y playas nudistas, en las que poner nuestros culos blanquecinos al Lorenzo y coger algo de sol. Eso sí, en plan cultureta, porque aquí estábamos los cuatro con nuestro libro en la mano, por supués. Y gracias a Dior que eran playas con antidepresivos: sólo habían jubilados extranjeros haciendo nudismo, y eso quita todo tipo de complejos.

Es evidente que con un grupo con tamaño coeficiente intelectual, también se realizaron visitas reseñables en fotografía (el que quiera ver mi culo al aire, ya sabe qué post releer):

_Las ruinas de Ampuria Brava.


Tanto los restos de la ciudad griega como la romana, donde descubrí que estoy enfermo, porque la estatua de Asclepios me ponía burro… Ains, me entraban ganas de gritarle “¡mátame, camión!”


_El Teatro-Museo Dalí.



Que ya desde fuera te da una idea de lo que te puedes encontrar dentro…



Reconozco que Dalí me gusta(ba), pero tras la visita, uno ya no sabe qué pensar, si era un genio, un visionario, o si sigue riéndose en su tumba con toda la parafernalia que montó a su alrededor. Eso sí, indiferente no deja a nadie.

_Cadaqués.


Después de media hora por carreteras de montaña más curvadas que un vello púbico afroamericano se llega a un pueblo que merece la pena todas la biodraminas invertidas en el recorrido. Calles empinadas, estrechas, con casas encaladas, donde poder hacerse unas fotos la mar de cucas para poner en el recibidor (mira, para una en la que salgo guapo -y para naaaaaada estoy posando, yo es que soy asín de natural-):


Desde el puerto se ven unas vistas del pueblo y de toda la zona que son alucinantes. Estuvimos buscando un sitio donde cenar, pero viendo los precios de los platos, volvimos al centro del pueblo y acabamos en “otro restaurante con encanto” que, para más inri, tenía nombre felino: “El gato azul”. Era una señal, como una especie de cierre de las vacaciones. De gato a gato. ¿La vuelta a casa? Pues por las mismas carreteras, pero cantando a pleno pulmón todo el recopilatorio de Mocedades. Comprobadísimo: la mejor técnica para no quedarse durmiendo mientras conduces.


_Castelló d’Empuries.


O como se puede encontrar en un pueblo de unas 400 personas (supongo que censadas, que movimiento de gente había algo más) un conjunto arquitectónico tan interesante como su “catedral” gótica:



Ea, mi vena de alumno de Historia del Arte frustrado estaba ya saciada. Típicamente catalán, con influencias cistercienses y blablabla... El que quiera saber más, que lea.


El último día de vacaciones lo pasamos vagueando entre la playa y el sofá… con alguna lagrimilla que se me escapaba. Joé, es que después de 15 días compartiendo cama con una máquina de ronquidos, pues como que se hace la vuelta a la realidad cuesta arriba… pero siempre hay maneras de cortar momentos de bajón. Y de eso se encargó Clickair, al gastarme la broma por telefón (maricong) de que la reserva del vuelo que tenía para volver a casita no existía… Nada mejor para hacer que saliera a flote la estricta gobernanta que llevo dentro. (Mira que uno lo intenta, se relaja, incluso hubo un día que me dejé las tazas y la cafetera en la mesa después de tomarnos el café, pero llegan cosas como ésta y te hacen apretar el culo...) Al llegar al aeropuerto me dijeron que no había ningún problema. O me tocó un ett o al pobre le acababan de joder las vacaciones y yo fui su primera víctima.

Y hasta aquí han llegado las jolideis. Menos mal que para mediados de agosto tengo un parón de unos días para el evento social del verano: La boda de Juan Diego Botto. Mi hermano, no el actor.

[Canción recomendada: Mocedades “La vuelta al mundo de Willy Fog”]