Lecciones de anatomía

Vale. Llamadme psicótico. Y repetitivo, que cuando me da por mirarme el ombligo y hacerme pajas mentales, no me gana ni Sánchez-Dragó.

El otro día estaba en el trabajo, llevando unas cosas al muelle y me paré a hablar con una compañera de la sección de Plantas. Al momento, me sentí algo incómodo, me giro hacia un lado y me veo a un prototipo de oso-más-bien-cachorro mirándome de una manera insistente. Mi cara se quedó como una alpargata de viejo, con el forro de cuadros escoceses, porque yo ligar, naranjas de la China. ¿Lo conozco? ¿De qué? ¿Me conoce? ¿Me lo habré tirado en la última gangbang a la que fui invitado? ¿Le debo dinero?

Después te da por pensar en otras cosas. Como que lo mismo le sonaba mi cara del blog. Y se me hinchó el ego como pechopalomo en época de celo. Fuck me, I’m famous! Poco me faltó por acercarme y empezar a repartir autógrafos entre el vulgo, a la mismita altura de Belén Esteban que me acababa de poner…

… para luego pegarme yo sólo el consabido guantazo y volver a pisar tierra (eso sí, encementada, que uno tuvo juventud campurriana pero ahora es un animal cosmopolita.)

El asunto está en que abres el blog al mundo como una especie de ventana, donde asomarte y hablar con las vecinas como si fuera una corrala. Tender la ropa mojada, airear mantas cuando cambia la estación, y gritar a los cuatro vientos si hoy te sientes Flex o si tu detergente lava más blanco… Lo que pasa es que, al final, se puede convertir en lo que tan bien expresó Martirio: “Lo saben todas mis vecinas/ por las paredes se enteran / que me acuesto con mi Manolo / pero los muelles no suenan.”


Y no es por el hecho de que los muelles suenen o no, que a lo mejor a mi Manolo le ha dado por follarme de pie o en el suelo, o lo mismo he cambiado el colchón por uno de Látex-natura de Lo Mónaco. Es por el hecho de que, ¡ay, omá!, en cierta manera, te estás abriendo en canal, diciendo palabras que no dicen nada, dejando plasmadas tus grandes esperanzas, que no sabes si te convertirán o no en el enemigo del pueblo o en el dueño de una central nuclear.

Te expones en un escaparate, incluso señalando tus puntos flacos, que se pueden convertir en un arma de doble filo (la fama cuesta y la vais a empezar pagando con sudor); pero siempre depende de uno mismo hasta qué nivel de implicación quieres llegar, hasta qué nivel de incisión vas a dejar que llegue el bisturí. El blog te puede servir como una válvula de escape, pero no hacerte más vulnerable de lo que puedas ser en persona. Eso lo tengo claro. La información que doy es la que yo quiero, y al nivel que me apetece. Como siempre, si se lee entre líneas, se descubre mucho más. Como en un buen capítulo de "Los Simpsons".

Evidentemente, pasadas estas paranoias, agradeces que haya gente que no llegue a tales extremos de desquiciamiento y se presente tal y como es, que se te acerca para pasar un buen rato, para tener una agradable conversación. Esos momentos son los que hacen que merezca la pena los ratos de incertidumbre.

Lo dicho, Sr. Escriba, nos debemos otro café. Un placer.


[Canción recomendada: Martirio “Estoy mala” ]