(15-I-2006--19-XI-2010)

CERO











"Cierro la puerta tras de mí"
Fernando Khnopff

...última entrada.

Esto ha durado lo que tenía que durar.

Más bien, ha durado más de lo debido.


No estoy cerrando el blog con tres, dos o UN cerrojo, pero había que darle fin a algo que estaba languideciendo y que iba a echar peste como la comida podrida estaba más muerto que la vida sexual de La Gallina Caponata. Hay que ser consecuente y hacer las cosas con algo de dignidad, si es que no la he perdido ya. Tan laguidecente y moribundo está que los diez posts que encerraban una cuenta atrás en su texto tenían que publicarse en diez días, uno detrás de otro, y mirad la fecha del primero y la de éste... Ni para eso hay fuerzas o ganas.

El blog me ha servido para sacar cienmil pensamientos que tenía dentro, y un millón más que ni siquiera yo mismo podía imaginar que saldrían de mi cabeza. Un exorcismo de todo a cien, más barato que un psicólogo.

He conocido personas que merece mucho la pena, sean con la que he llegado a tener contacto real, sean con la que sólo he intercambiado algún comentario por aquí. Incluso he tenido mis cinco minutos de fama (que me da la risa, que me daaaaaaa) para un DON NADIE como yo, que se pone nervioso a la mínima de cambio, imagina si se le acerca alguien que no conoce...

Señoras, señores, que ha sido un placer enorme, que estos años me han dado más alegrías que penas. El darme cuenta de que hay gente igual de loca que uno mismo detrás de la pantalla del ordenador hace que mi salud mental se llene de orgullo y satisfacción...

A veces llegar a la meta no es lo importante, sino el camino hasta ella.

Muchas gracias a todos.

Y si me necesitais, silbad.




¿Nos vemos?



[Canción recomendada: David Bowie "A Love Lost (O.S.T. "Labyrinth")"]

Micropost (y XLXIII): Verdades como puños

Frase escuchada a un amigo:

"Llegados a cierta edad,
hay que elegir entre tener cara o tener culo.
Si se tiene uno,
no se puede tener en condiciones el otro...
O se amojama uno
o se ajamona.
No hay medias tintas."

Y yo, la verdad, no sé cuál de las
2 opciones elegir.

[Canción recomendada: Seal "Loaded"]

Uno queriendo ser dos

El Universo Marvel es muy así.


Andrea y Andreas Von Strucker son dos hermanos mellizos (son chico y chica, por lo que de gemelos, nanay) cuyos poderes mutantes son resultado de haber sido objeto de un experimento genético cuando estaban todavía en gestación. Además de ser altos, rubios y expléndidamente arios, su secreto radica no en tener buen gusto para los uniformes,




de eso no hay duda, sino que, cuando tienen contacto físico pueden generar poderosos rayos de energía que harían temblar a Endesa.

Sinergia: Uno más uno igual TRES.

Uno sin la otra, la otra sin el uno. A la muerte de su hermana, Andreas le arrancó la piel y cambió de personaje, pasando a ser una nueva encarnación del Espadachín. Con la piel de su hermana cubrió la empuñadura de su espada para poder seguir teniendo una ventaja en el partido.

Pero no volvió a ser lo mismo: de un villano de toda la vida, al que le sueltan más leches que a los postres Dhul, pasó a ser un nuevo "héroe" con pasado tormentoso y oscuro en los Thunderbolts. Y es que aprender a caminar sólo cuando has llevado mucho tiempo acompañante, tiene que costar.

No creo que arrancarle la piel a tiras a alguien, sea la solución, pero hay binomios que, de ser tanto tiempo así, no te imaginas al uno sin el otro. Como a Epi con Blas. Garfield y Odie.O al Monstruo de las galletas sin las galletas.

La sinergia es lo que tiene. Que uno más uno sean TRES. Siempre te da un resultado mayor que contando a los elementos por separado.

[Canción recomendada: Ne-Yo "Closer"]

Painful


Tenía un post a medio, en esta funesta e intermitente cuenta atrás, sobre cómo distinguir a un mentiroso, donde enumeraba las cuatro claves que servirían para desenmascararlos y salir por peteneras en dirección contraria.

Pero últimamente no me encuentra en mi mejor momento. Anímicamente hablando.

Elige el campo que quieras.

También es verdad que todo viene condicionado al ataque de ciática que me dio hace unos meses y que de vez en cuando vuelve a hacer un amago, para que no olvides que sigue ahí.

Como el jueves pasado, que fue tal el agobio de sentirme un inútil que me falto un pelo de gamba para ponerme a llorar.

Es entonces cuando me acuerdo de dos personas que tengo muy cerca: mi madre y una amiga. No sé cómo lo hacen. Y no sé cómo yo por algo tan nimio en comparación tengo derecho a quejarme.

Mi madre fue una de las primeras personas que conozco a la que le detectaron fibriomialgia. La lleva sufriendo desde hace muchos años, tantos que ha tenido que soportar cómo su médico de cabecera la trataba de loca para arriba. Porque no había pruebas físicas que pudieran refutar los dolores que decía tener. Con el tiempo, el asunto parece haberse ido formalizando y ya es algo más conocido por el gran público. Sí, incluso para el dicho médico de cabecera.

Mi tía y las amigas de mi madre no paran de decirme de que está peor de lo que ella dice. Y es verdad, pero ahí la tienes, al pie del cañón. Pocas veces habla de lo que le pasa, pero si sale alguna noticia en la tele o en la radio, se suelta y te comenta que había noches que se levantaba sintiendo que tenía agujas en la cama, que sentía que le estaban quemando y arrancando la piel. Y termina diciendo que si hiciera caso a los dolores que le suelen venir, no se levantaba de la cama.

Y todo eso con una sonrisa.

La otra Wonder Woman es una "amiga de toda la vida". De las que quedan pocas. Gente viene y se va, pero ella sigue ahí. Incluso a veces como la voz incordiosa de tu conciencia, ese Pepito Grillo al que te gustaría callar porque te dice cosas que no quieres escuchar, pero son verdad.

No voy a decir mucho de ella porque es una persona a la que no le gusta hablar mucho sobre sí misma. Por humilde y por discreta. Y porque la capulla todavía se pasa por aquí de vez en cuando...

Sólo decir que ya lleva alguna operación de espalda y que la última vez que fue al médico, éste le preguntó que qué quería. Ella le contestó que sabía cómo estaba y que sólo quería quedarse igual, sabe que es consciente de lo que tiene y que no espera ser una Nadia Comaneci.

Y todo eso con una sonrisa.

Dos mujeres que con su forma de vida son un gran ejemplo a seguir. Sin aspavientos, ni gritos, ni elevando sus penurias en alta voz.

A ver ahora quién tiene los santos cojones de agobiarse por una simple ciática.

Pd: Sí, la canción es de Prince porque sé que te jode. ;)

[Canción recomendada: Prince & The N.P.G "The Morning Papers"]

Destino




Creer en una entidad superior está pasado de moda. La religiosidad con nombre propio (Dios, Alá, Yahve, Ra o Nati Mistral) se considera algo desfasado y atávico, sea ya porque son totalmente incompatibles con el método lógico-deductivo por mucho que se empeñara Sto. Tomás de Aquino aquí no, aquí no, aquí no hay quien vivaaaaa, sea porque no hay prueba científicas irrefutables que digan que residen, por ejemplo, en la cadena del ADN.

Cógete a cualquiera de las cinco deidades que he nombrado, incluso a Nati "No Te Mueras Nunca (Se Hase Lo Que Se Puede)" Mistral y trata de demostrar sus grandes misterios de una manera que este mundo mecanicista comprenda. La Santísima Trinidad, que separara el cielo de la tierra, o que interprete a La Celestina como si fuese su reencarnación.

Con todo, creo que nos quedamos tranquilos mientras paseamos in hac lacrimarum valle si pensamos que existe un orden, un equilibrio, llámalo destino, karma, fatum o justicia divina. Es una manera de (¿)autoengañarnos(?) para coger algo de fuerzas y matar al lunes que nos espera cada vez que sale el sol.

Si a eso le unes la idea de que es difícil escapar de lo que está escrito, que lo que tenga que pasar, pasará, se te levanta el pelo de la nuca pensando que mejor nos tiramos enmedio de la carretera y que pase lo que tenga que pasar. A follar, a follar, que el mundo se va a acabar...

¿Que por qué toda esta parrafada? Pues porque últimamente no paro de acordarme de una fábula clásica que más o menos tiene que ver con el destino. Y que en mí tiene el efecto contrario al fatalismo. No es que me lleve a la inmolación, sino que es una ejemplificación de qué se puede entender por ese fatum, y la idea de vivir cada día con la mayor normalidad posible. PORQUE LO QUE TENGA QUE PASAR, VA A PASAR DE TODOS MODOS... Así que ni fatalismos ni sobreprotección. A vivir lo más normal que se pueda con las angustias internas y externas.

"Hace muchos años, vivía un hombre en Atenas que lo que más deseaba en esta vida era tener descendencia. Él y su esposa no perdían la esperanza, rogando a los dioses y ofreciendo los sacrificios necesarios para congraciarse con ellos.

Al final su mujer consiguió quedarse encinta y, lleno de entusiasmo, el ateniense fue a consultar al oráculo de Delfos para ver cómo iba a ser la vida de su futuro retoño. El oráculo predijo que su hijo perecería en las fauces de una bestia salvaje a la edad de doce años. Horrorizado, nuestro protagonista regresó a su hogar y trató de buscar las posibles soluciones a dicho destino. A pesar de consultar a videntes y pitonisas, la respuesta seguía siendo la misma: su vástago moriría por culpa de un animal feroz.

Decidido a que ésto no pasara, al nacer el bebé, se propuso burlar al destino y decidió que no dejaría salir nunca de su casa a su hijo. Pero para que no echara nada de menos de la realidad, en la parte trasera arregló el patio con plantas de todos los tipos y, alrededor de la valla de madera, mandó pintar varios murales con todos los animales que el ser humano pudiera imaginar.


Con el paso de los años, el niño creció dentro de las paredes del hogar familiar, jugando en sus habitaciones y en el patio que tan amorosamente preparó su padre.
Al cumplir los doce años y jugando con su arco y flechas, trató de disparar a un león que había pintado en uno de los murales.

Contento de haber acertado de pleno, se acercó a arrancar la flecha, con tan mala suerte que una astilla de madera se quedó clavada debajo de una uña, cayendo fulminado de golpe en el suelo.


Por mucho que lo intentó su padre, el niño no pudo escapar de los hados."





[Canción recomendada: Madonna "Nothing Fails (Nevin's Mix)"]

{ }


Cue The Pulse To Begin

Para que luego digan que la tele no marca épocas.



Showtime se atrevió y creó en los 90 (a la manera hollywoodiense -vemos algo que nos gusta, compramos los derechos y hacemos un remake con más presupuesto-) una serie protagonizada por un grupo de gays y lesbianas. Un grupúsculo donde se mezclaban situaciones que a más de uno y una nos suenan un poco, cubriendo principalmente el espectro de edad de los 20-30 años, sin olvidarse tampoco a las adolescentas y a las viejunas.

"Queer As Folk", a pesar de que muchos ahora renieguen de ella, (es que la estética noventera puede mucho), supuso un golpe de aire fresco. Por fin podíamos emocionarnos (y ponernos cachondos, qué coño) con las historias de sus protagonistas, identificarnos con sus amores sin tener que transformar el "chico conoce a chica" de la pantalla en "chico conoce a chico" porque REALMENTE el chico conocía a un chico. En la cola del súper, en una tienda de cómics, en un cuarto oscuro, en una gangbang... Cosas cotidianas de cualquier mariquita que se precie.


Todavía me acuerdo que, con la primera temporada, quedábamos varios amigos para ver el capítulo que habíamos descargado de la red conseguido de la manera más legal posible, e incluso nos agenciamos todas las canciones que sonaban en cada momento de cada temporada y hacer discos temáticos (dependiendo de si la música era más bien pop -entonces se etiquetaba con el nombre de la cafetería de Debby, Lyberty's, o del bar donde iban a tomarse la primera, Woody's- o puro house -Babylon, LA discoteca-)... Frikadas varias.

Pues bien. Todos nos quedamos un poco chof cuando acabó la serie. Y de qué manera. Pero no hay problemas, que todo se puede solucionar.

En los últimos meses, y viendo las cosas que me pasan y las que le pasan a los que tengo a mi alrededor, podría decirse que vivo/vivimos en la 6ª Temporada de "Q.A.F." Sí, será exagerar, pero si os contara sin tapujos, con pelos y fluidos, veríais que no voy tan desencaminado. Supongo que en cierta forma es porque, de un tiempo a esta parte, sin saber cómo (o sin ser yo nada de eso) hemos formado un grupo de gays con una cierta afinidad, casi familia. Con nuestra cuota hetero también, que los heteros son gente normal, como tú y como yo... Así que, una noche de farra, se nos cruzó el cable y empezamos a buscar similitudes con los personajes de esta serie.

Ahí va. (Evidentemente los nombres serán los de los de la serie, y, evidentemente, esto es una broma privada que sólo unos cuantos van a pillar):



Michael Novotny y Ben siguen juntos, sí, pero sin ningún Hunter a la vista. Ellos lo intentan, pero no, no se quedan embarazados, así que están pensando en ir a una clínica de fertilidad a ver qué les dicen sobre sus óvulos. Michael dejó su tienda de cómic, porque le cogía tanto cariño a cada uno de los tebeos después de leerlos que le era imposible venderlos, y así no se hace negocio. Ben sigue de profe sepsi-sepsi-sepsi, encandilando a sus alumnos.




Ted Schmidt se ha convertido en lo que siempre deseó: en un alter ego de Brian Kinney. Se ha especializado en el ligoteo y ha diversificado sus activos: perfiles en la mayor páginas de contactos, un estilo que deja muerto a más de uno y más de dos, conversación que hace que (literalmente) los tíos dejen caer sus pantalones al suelo y un nuevo poder mutante: no te acerques a menos de medio metro de él que caerás rendido a sus feromonas.



Emmett Honeycut ya no trabaja en una tienda de ropa, tampoco es actor porno. Ahora es un respetado miembro de la sociedad investigadora, con su bata, sus gafas y un toque nerd que le hace encantador a la par que irresistible. No ha perdido ni un ápice de su sentido del humor ni de su savoir faire, es más, lo ha refinado hasta llegar a altas cotas de ironía. Al final volvió con el jugador de rugby de la quinta temporada, un mostrenco con una mente para el delito y un cuerpo para el pecado, que... lamentablemente ha sido fichado por un equipo de un país norteño durante una temporada.




Brian Kinney. Las tornas se han vuelto y ha sentado la cabeza, hasta tal punto que, en ciertos momentos, se ha convertido en un pilar para el resto. Justin ni siquiera entró en su vida, porque acabó con otro chico similar, pero algo más centrado... Ahora está probando lo que es tener una relación a distancia y, a pesar de que le encanta saber que sigue teniendo éxito cuando sale, ni se plantea mover pieza.



Justin. Está en todo lo suyo. Qué coño, que los 20 años sólo se tienen una vez. Y, qué coño, que estando soltero no tienes por qué darle explicaciones a nadie. Es un fenómeno meteorológico, un huracán por donde pasa... que según mis últimas noticias, ha encontrado por fin a su "hombre del tiempo" que lo apacigue.



Debbie Novotny dejó el Lyberty's por amor a un peazo osako de caerse de espaldas, hizo las maletas, se fue a vivir con él y montó un restaurante de comida orgánica y productos de comercio justo que va viento en popa.




Y las bolleras, Mel y Lindsay, disfrutan de su nidito de amor en la capital de reino, donde Mel ha dejado su carrera como abogada, porque se ha dado cuenta que lo que de verdad es lo suyo es el cine. Lindsay se encarga de estar en contacto con el resto, demostrando que las nuevas tecnologías hacen muy facil que cientos de kilómetros desaparezcan de golpe.


Señoras, señores, por los buenos tiempos. Que espero que no sean también los viejos.



[Canción recomendada: Burnside Projet "Cue The Pulse To Begin"]

7




All 7 and we'll watch them fall
They stand in the way of love
And we will smoke them all
With an intellect and a savoir-faire

No one in the whole universe
Will ever compare
I am yours now and u are mine
And together we'll love through
All space and time, so don't cry
One day all 7 will die

All 7 and we'll watch them fall
They stand in the way of love
And we will smoke them all
With an intellect and a savoir-faire

No one in the whole universe
Will ever compare
I am yours now and u are mine
And together we'll love through
All space and time, so don't cry
One day all 7 will die

And I saw an angel come down unto me
In her hand she holds the very key
Words of compassion, words of peace
And in the distance an army's marching feet (1,2,3,4 - 1,2,3,4)
But behold, we will watch them fall

And we lay down on the sand of the sea
And before us animosity will stand and decree
That we speak not of love only blasphemy
And in the distance, 6 others will curse me
But that's alright, (that's alright)
4 I will watch them fall(1,2,3,4,5,6,7)

All 7 and we'll watch them fall
They stand in the way of love
And we will smoke them all
With an intellect and a savoir-faire
No one in the whole universe
Will ever compare
I am yours now and u are mine
And together we'll love through
All space and time, so don't cry
One day all 7 will die

[(Just how old)]

And we will see a plague and a river of blood
And every evil soul will surely die in spite of
Their 7 tears, but do not fear
4 in the distance, 12 souls from now
U and me will still be here - we will still be here

There will be a new city with streets of gold
The young so educated they never grow old
And a, there will be no death 4 with every breath
The voice of many colors sings a song
That's so bold
Sing it while we watch them fall

All 7 and we'll watch them fall
They stand in the way of love
And we will smoke them all
With an intellect and a savoir-faire
No one in the whole universe
Will ever compare
I am yours now and u are mine
And together we'll love through
All space and time, so don't cry
One day all 7 will die

[(Just how old)]
[(Just how old)]





[Canción recomendada: Prince & The N.P.G. "7" ]

Marica tú



"_Odio la palabra GAY. Cuando la utilizan los heteros es como un eufemismo, y cuando la usamos nosotros es como si nos creyéramos parte de una élite superior. Prefiero la palabra MARICA, es más castiza. O Maricón.
_Maricón…¿te da tiempo a echar otro?"


Si ya de por sí la portada del libro con ese título, "Marica Tú" te llega muy dentro, cuando te pones a leer la contraportada y ves un extracto de un diálogo con la parrafada de ahí arriba, te engancha totalmente y terminas pagando los leuros que cuesta. Bien pagados, todo sea dicho. Un cómic.

Un cómic gay. Un cómic gay que no tiene nada que ver con Ralf König, ni con Jiraiya, así que no va a haber alemanes lederones que hagan punto de cruz y canten ópera mientras se quieren follar al turco de turno, ni unos japos enooooorme con pollones enooooormes y músculos enooooormes que quieren copular enoooooooooooormemente. Que no digo yo que no disfrute con estos dos, al revés, mancantan.

Pero está bien variar de vez en cuando.
Para empezar, que el guión es de Julián Almazán, y el que lleve un poco dando vueltas por la red, sabrá que fue el creador de ese pedazo de monstruo que llegó a ser LaMesaCamilla: un referente de la cultura pop de este país, que supo parar a tiempo antes de que se saliera de madre y perdiera fuelle (cosa de la que habríamos debido aprender más de uno y más de dos, todo sea dicho.)

Y para seguir, que huye bastante de los tópicos. Sí, sale Madonna, sale Kylie y salen las peripecias amorosas de un chico al que, quien le pille de fuera, parecerá que le da lo mismo 8 que 80, mientras tenga algo caliente que llevarse a la cama.


Parte de los estereotipos son ciertos, sino no serían tan comunes, pero lo bueno de este cómic es cómo están presentados. No sé si a eso ayuda que los autores sean gays, pero sí que hay una mayor sinceridad en la puesta en escena y en contar cosas que a todos nos han pasado.


Un libro que me refuerza en la idea de que heteros y homos NO SOMOS IGUALES, pero tenemos el mismo derecho a equivocarnos y a disfrutar del mismo nivel de libertad.

Al final no hay tantas diferencias: todos queremos nuestro final feliz. Melrose Place mediante.



[Canción recomendada: Kylie Minogue "Better The Devil You Know"]

Baúl musical

Cuando era crío, uno se hacía unas megacintas de casette, buscando jitazos de la radio, que siempre solía ser Los 40 principales, seamos claros. El 91.3 de la emisora en Murcia se ve que te lo graban a fuego en la preadolescencia y es muy difícil cambiarlo luego por Radio-3 y demás familia.

Con el paso del tiempo, la tecnología avanza. Y el dinero del que dispones. Así que llegan los cd's y los infames discos recopilatorios de baladas, canciones de anuncios y de bandas sonoras...

Llega Napster. Se abre la posibilidad de tener una canción, sólo una, sin tener que gastarte 18 € o 3.000 ptas por un disco del que sólo te interesa el temita en cuestión... Luego apareció Emule y ya fue el acabose.

A bajar canciones, singles, remezclas, discos, discografías completas... Y a hacer experimentos.

Hace unos años me dio por hacer discos temáticos. No, no es que cogiera e hiciera cds sólo con canciones lentas, otros con canciones rápidas. No. Me dio por hacer recopilatorios de una sóla canción. A saber. Coges un tema y enlazas todas las versiones habidas y por haber. El primero que hice fue el de "La vie en rose" y no estaba nada mal. Además de la versión de Edith Piaf, encontré otras con Dalida (corregido ya, Sr. Poinçonneur), Marlene Dietrich, Grace Jones o incluso una versión de Pascal of Bollywood. No digo más.

Bien, hubo otros proyectos que se quedaron a medio, "Summertime", "Over The Rainbow", "Cry Me A River", "Feelin' Good"...

Me ha dado por poner esos cd's que simplemente pone "música" a ver lo que me encontraba, que no todo lo que hay por la red es porno. PERO CASI. Me he encontrado un disco de ésos, con varias versiones de esa bonita canción de amor que es "Ne Me Quitte Pas"...

Lo de canción de amor lo digo irónicamente, porque mira que se me ponen los pelos de punta cada vez que la escucho, pero más que nada por ver hasta qué nivel de anulación de identidad puede llegar una persona en aras de lo que algunos llaman "Amor"... Jacques Brel, la Dietrich, Nina Simone (con la versión con más sentimiento que he escuchado), Mari Trini, Yuri Buenaventura, In-Grid o la de Faudel, que es la que más me ha gustado...



Tanta música que desconocemos y tan poco tiempo...


[Canción recomendada: Faudel "Ne Me Quitte Pas"]

Bienvenido a la secta





Al final he caído.

Creía ser una persona con criterio, moral y principios, pero he caído.

Ya me habían advertido lo que podía pasar, pero me vi envuelto en una trampa por parte de mi novio y una amiga suya para ir allí.
Mira que mi hermano pequeño me lo dijo por lo menos DIEZ veces. Y tiene gracia que en estas cosas sea él quien me dé consejos, pero con lo tardío que he sido yo para todo... Sí, también para ésto.

Me engañaron.

Me mintieron.

Que sí, que me iba a sentir mejor, más libre, más desahogado, con menos fluidos corporales...

Que lo hacían por mi bien...




Me llevaron a una sala pequeña, llena de espejos y de una especie de ventanal, donde el resto de miembros del club podrían solazarse con las torturas a las que sería sometido. Por ser el nuevo, sería quien más sufriría en el potro de tortura al que me ataron. De metal y cuero, Mi Santo (el no ya tan santo después de esta encerrona) me encadenó los pies para que no pudiera salir huyendo, y como era imposible que me soltara las manos si no quería caerme, no fue necesario atármelas.


Semidesnudo. Rodeado de gente casi sin ropa.

Era el objeto de las miradas.

La maestra de ceremonias gritando órdenes, haciéndonos sufrir. El ambiente se fue caldeando. La temperatura subía. El calor era palpable, al igual que los gemidos y el sudor, que empapaban toda la sala. Se me nublaba la vista, nada más que veía miembros por todas partes, brazos estáticos, piernas infinitas que no paraban de convulsionarse, mi mente se nublaba, dejé de ver claramente, sólo escuchaba las órdenes de ella...


Al final me desataron del potro de tortura, encharcado en mi propio sudor, con el culo destrozado.

Pero he de decir una cosa:

ME ENCANTA EL SPINNING.

...¿O qué pensábais que era?



[Canción recomendada: Eric Prydz "Call On Me" ]

Ladrillazo del bueno: IIª Cumbre del Sureste





Jueves por la noche. Antes de acostarme, me peso. ¡¡¡¡Yujú!!! Tres kilos menos. Por lo que a ese ritmo, para el verano del 2018 a lo mejor recuperaba mi esbelta figura, si no se acaba el mundo para el 2012.

Pero como uno está más que acostumbrado a que su karma no sea bueno, a que la tostada caiga SIEMPRE del lado que no debe, en fin, a que Mr. Murphy y yo hallamos compartido biberón, ese finde tocaba la IIª Cumbre del Sureste. Y si alguien sabe cómo se pueden juntar varios españolitos sin que no haya comida y/o bebida de por medio, que levante la pelvis ahora mismo. Asínque, yu-ju, esos tres kilos y algún familiar más han vuelto a casa (o sea, a mi lorzerío) y no por Navidad.

La Iª Cumbre surgió de una manera casi espontánea. Navidades. La señorita conocida como La Nena se viene a sus tierras de origen y, aprovechando que el Primark está en Murcia, decide deleitarnos con su visita y conocer en canne, huesos y pellejos al Bello Ramón, amén de un pequeño reencuentro con Shepperdsen, Meg, mi menda lerenda y más agregados culturales, como el simpar El Escriba y el pizpireto Piko Grylls, con los que se descubrió una afinidad de quedarse muerta en la bañera con los tacones en el bidé. De aquella reunión nos quedamos con ganas de más, por lo que estuvimos barajando varias fechas, que poner de acuerdo a tanta gente y de sitios tan dispares, cuesta.

Y llegó mayo. Y con él, el finde de la IIª Cumbre: La Cumbre de las Señoras que...


Día 1: Seh. Claaaaro. Creo.

El pistoletazo de salida era recoger a La Nena en Murcia del Carmen. Seh, la estanción de esta bonita siudá se llama tal que asín, y la pobre tuvo que preguntar si tenía que bajarse en ésa o en la siguiente... Si todo hubiera ido en condiciones, le teníamos preparado una perfomance con nuestras gafas del Primark (patrocinador oficial de las Cumbres del Sureste) y unos gorros de vaquero, cantando una simpar canción. El fallo estuvo en que, esta vez y sin que sirviera de precedente, el tren llegó a su hora, y el grupo de fiestas y comparsas lo fue haciendo justito después y en capítulos. Así que, actuación cancelada... hasta la noche del sábado.



Meg y Mr. Osako nos esperaban en Mazarrón y, al llegar y tras pegarnos los típicos besos y abrazos de bienvenida (los restregones empezaron horas después), nuestros estómagos fueron dirigidos por nuestros pies a un buffet libre oriental, donde comimos como si no hubiera un mañana.

Y bebimos. Claaaaro que bebimos. Creo que cayeron alrededor de cuatro jarras de sangría y dos más de cerveza. Que conste en acta que éramos ocho entes.

Como nuestro metabolismo es especial y nos gusta pasar de 0 a 100 en una milésima de segundo, nos volvimos a la sede de la Cumbre y nos pimplamos de todo. El agua de los floreros no, que Meg nos conoce y los quitó antes de llegar, porque si no, después de eso sólo nos quedaba beber como los perricos directamente de la taza del váter. Y como que no. Nononono. Glamour = 0.

Eso sí, o los duendes de la casa se ventilaron una botella de ginebra o va a ser verdad que lo que me contaron al día siguiente de que la inauguramos y clausuramos cuatro personitas que no suelen beber. De verdad. Obviously, acompañada por su consabida tónica y CINCO KILOS DE HIELO que no llegaron al día siguiente. Y no, no porque se derritieran. Que no le llegamos a dar tiempo.

De aquella noche, sólo tengo recuerdos borrosos. Creo que hubo conversaciones sobre:



...sexo...



...más sexo...




...intercalado por sugerentes momentos de videoclip...



Fundido en negro.


Día 2: A quién no le va a gustar... Una noche con "Señoras que son mamarrachas". O "Mamarrachas que son señoras".

Tras nombrarme inconscientemente juez del concurso de ronquidos entre Mi Santo y HM y salir laureado éste último (cari, todavía tengo que dar gracias), bajamos a desayunar. Café con leche. Bizcocho. Cuatro tipos diferentes de magdalenas. Malteeses. KitKat. Ah, y barritas de muesli y bizcochitos All Bran, para adelgazar.

De allí a la playa, a hacer vuelta y vuelta en la esterilla de nuestros cuerpos blanco-fluorescente, y esperar a que Piko Grylls hiciera acto de presencia jugando a las palas. Y cada vez que hace acto de presencia ese semental, es de rigor meterle mano. Entre otras cosas porque me provoca, y porque al final sabe que la acaba de cagar, que para dejarme a mí cortado hace falta tener muchos bemoles...



Vuelta al hogar, sartenada de migas con estos calores... pero cayó entera. ¿Bulímicos nosotros? ¿Trastornos en la alimentación? Naaaaaaaaaah.

Por la tarde, a la cafetería del faro, donde fui agredido por mi hijo adoptivo con las "Cartas persas" de Montesquieu en mi lindo culo (el cual quedó el 1º en el Concurso del Mejor Culo del grupo en el Prebando), y es que el Sr. HM es un pozo de sabiduría. Y mientras otros prefieren el "¡Hola!" cuando van al baño, él se decanta por la vena intelectualoide. O eso o Montesquieu le soluciona los problemas intestinales...



Y para bajar todo los que nos metimos entre pecho y espalda, qué mejor que dar una vuelta por el montículo del faro. Agreste. Empinado. Con piedras sueltas. Y nosotros en chanclas. Ah, no, me dicen que no, que incluso había manoletinas de lentejuelas de plata... Donde estén una manoletinas, que se quiten las botas de trekking, clarostá. ¿La conversación del momento? Pues una mezcla de "Lost" (a horas del final de la serie) y sexo. No, no era algo así como "¿te follarías a Desmond en una isla desierta?", pero casi.

Por la noche, la gran fiesta. Lady's Night. O la fiesta de las Señoras que... (Para ver las fotos de las camisetas en sí, pincha aquí.)

Ale, a cenar. Al Odre y Hogaza. Más que nada porque esperábamos que nos sirvieran la comida como en "Mapa de los sonidos de Tokyo" y el peacho camarero repretao y con las carnes duras por delante y por detrás, se despelotara, se acostara en la mesa y pusiera encima de toda su extensión cuerperil las tapas que íbamos pidiendo. Como no fue así, El Escriba y yo tuvimos que volver a ponerle tooooooooooooooooooda la ropa que le habíamos quitado con la mirada.



Y vuelta a casa a liquidarnos el remanente de alcohol de la noche anterior. Si me preguntan les diré que seh, que hubo que comprar más hielo y que noh, no nos acabamos esta vez la botella de ginebra. PERO CASI.

Nos disfrazamos de mamarrachismos varios, algo así como un cruce de "Brokeback Mountain" y "Yo soy La Juani" para hacerle la coreografía pertinente a La Nena...


...y después coronar como es debido a nuestro querido HM como "Miss Guarra del Mediterráneo 2010". Niño, a hacer méritos para revalidarlo el año que viene que las nuevas generaciones están pisando con fuerza. Eso sí, no tienen sus artes ligando NI-DE-CO-ÑA.


Día 3: ¿Que te chupe QUÉ? ¡¡¡¡MVL!!!!

Shepperdsen y el que suscribe nos tuvimos que ir al levantarnos, teníamos compromisos familiares, pero los corresponsales que dejamos nos transcriben que, de la misma guisa con la que se ataviaron por la noche, bajaron a la playa: gafas, sombrerito cowboy y pistolas de agua. La gente se paraba a ver la comitiva, y como HM bajó con su banda de Miss, parecía algo así como una despedida de soltero donde la stripper se había quedado para seguir de farra.



La discrección no es lo nuestro, pero qué sabe nadie... Y preparando la IIIª Cumbreeeeeee...


[Canción recomendada: Rosario "Cómo me las maravillaría yo"]

Seh


Lo que en Mazarrón pasó, que en Mazarrón se quede.
























































¿Alguien se lo ha creído?

En unas horas, el resumen.



[Canción recomendada: Lady Gaga "Bad Romance"]

Micropost (XLXII): It's over



Dentro de unas horas todo habrá acabado.


Y nada volverá a ser lo mismo.


Desde lo más profundo de mi corazón sólo deseo una cosa, con indiferencia de que me guste el final o no:

CLAIRE,
BONITA,
CÓMPRATE
UN
ACONDICIONADOR.


[Canción recomendada: Sintonía de "Lost"]

Ítaca existe a cambio de no recuperarla




El eterno regreso de Kavafis nunca se cristaliza en aquel que por circunstancias, en la mayoría políticas, no puede volver a la tierra que le vio nacer.


No sé si por lo terruño que soy, o por cómo anda el panorama español actual respecto a la memoria histórica, el lunes pasado pude ver junto a Mi Santo ésta obra-poemario por parte de Laula Teatro y me quedé en estado de shock.


(La última obra de teatro que se representa en la Sala Isidoro Máiquez del Colegio Mayor Azarbe, porque la universidad ha decidido que es más importante montar en ese espacio un gimnasio para cultivar el cuerpo que algo que dé que pensar a sus universitarios y al resto de murcianos, by the way...)


"Laula Teatro es un grupo de jóvenes que se han acercado al fenómeno histórico del exilio mediante la poesía. Han procurado “comprenderlo”, a pesar de su complejidad, y que se manifestara casi medio siglo antes de que estos actores y actrices nacieran. Creen que el camino no es el olvido, sino el conocimiento. De ahí que se conviertan por unos minutos en los que un día ya lejano se fueron –de aquí y de allí, de cualquier parte- para tratar de entender desde la posición privilegiada del intérprete que presta su piel a la historia de otro."


"El exiliado se sabe exiliado: solo, desnudo, transitorio. Muestra su ajenidad y su extranjería, medio orgulloso medio desesperado. No es fácil hacer una maleta cuando el viaje se intuye largo. No siempre se acierta con lo imprescindible."


Yo de vosotros no me la perdía este jueves en el Foro Artístico sobre las 22.00. Creedme, seguro que me lo agradecéis.



[Canción recomendada: Loreena Mckennitt "Caravanserai"]

Operación bikini


Cuando todavía era obligatorio el servicio militar (lleva un corte militáh, sí, es militáh), me hice objetor de conciencia porque no me gustaba nada los uniformes, me daba pánico cortarme el pelo al cero y sobre todo no me imaginaba ni corriendo, ni haciendo ningún tipo de ejercicio.

Hoy me ponen mazo el rollo uniforme (Cazzo Berlín, qué daño has hecho), he llevado (y llevaré) el pelo al dos casi diez años de mi vida... y desde hace cuatro meses, estoy apuntado al gimnasio donde sólo me falta sudar sangre.

Lo de apuntarme me lo llevaba diciendo Mi Santo desde tiempos inmemoriales. Que si me iba a venir bien para la espalda, que si así no iba a tener tantos problemas con mis contracturas y demás problemas lumbares, que si incluso me vendría bien para perder peso... Pero qué quieres que te diga, ni sacaba tiempo ni ganas. Porque después de estar currando ocho horas de pie, moviendo cosas y levantado peso, lo más de lo más sería pagar por hacer lo mismo por lo que cobro. Claro está que en el Ikea no he encontrado todavía ninguna tarea en la que pueda desarrollar mis abdominales (los de leche, que creo que están debajo de los de cerveza), porque lo de hacer pesas, con cogerme un paquete de vajillas y brazop'arriba y brazop'abajo ya hago algo de ejercicio.

A esto únele que me veo igual de perdido en un gimnasio que la pobre Ana María Matute en la Real Academía de la Lengua (hace años dijo que se sentía como el mariquita en la mili) por ser la única mujer de tamaña institución.

A ver, mi sentido del ridículo ya estaba más que explotado con la piscina, a la que he estado yendo más de diez años: que si bañador de esos de licra (de pata corta, eso sí, no vaya a ser que se me escape un cojón peludo haciendo braza) que si gorrico antimorbo y gafas de buceo... Un cromo. Pero como todos vamos así, el punto de sexappeal y de dignidad se pierde por igual. A lo que le puedes unir el hecho de que sin gafas no veo ni las boyas de las calles, así que me da igual ocho que ochenta.

Al final caí, me apunté al gimnasio. Con la excusa de probar un mes y como tenía piscina, pues podía nadar en vez de ir a la sala si es que no me veía allí.

Bien. Los primeros días me dediqué a hacer un circuito de máquinas para preescolares y correr en la cinta, en la elíptica o subirme a la bicicleta estática. FerPecto. Luego vinieron las clases. Y se me abrieron los cielos: cómo hacer cienmil tonterías a ritmo de Madonna, Britney Spears o la diva gay del momento, dependiendo del nivel de feromonas o estrógenos que tuviera el monitor de turno. Workout, intensity o la mejor: aerobox o cómo desahogar tus frustaciones laborales pegando patadas y puñetazos al aire, imaginando a quien quieras como objetivo de tu telele...

Y me he enganchado. A la de step sólo fui una vez y después de pegarle veinte docenas de patadas al aparatejo de la de detrás (y con aparatejo no me refiero a sus gónadas), decidí que sí, que tenía que hacerle caso a mi intuición y admitir que tengo la misma psicomotricidad que una patata cocida.

Lo bueno del asunto de todo ésto es que, con la democratización del culto al cuerpo te das cuenta de que sí, que hay cuerpazos por ahí sueltos a los que habría que hacer un monumento, pero que siempre, SIEMPRE, SIEMPRE hay alguien peor que tú y con menos coordinación.

Lo malo del asunto es que está todo el mundo preocupado con la fachada del edificio, pero a nadie le importan los tabiques o los muebles del interior... Porque digo yo que no he escuchado nunca una conversación donde alguien diga: "¿al final te has apuntado a ir a la biblioteca?"



"País"... Bueno, más bien "Humanidad"...


[Canción recomendada: Sue Sylvester & Olivia Newton-John "Physical"]

Reseteando recuerdos


En "Momo" una de los libros imprescindibles de Michael Ende (un cuento infantil que de infantil no tiene nada), la protagonista luchaba contra los Hombres De Gris para poder preservar las ilusiones, los recuerdos y las ganas de vivir de la gente de su ciudad.

Los recuerdos son a veces los que te sirven de punto de referencia, los que te ayudan a saber quién eres y de dónde vienes. Los que te pueden indicar hacia dónde vas, ya sea cuesta abajo y sin frenos o escalando poco a poco uno de los ochomiles que cada uno se encuentra por el camino.

Y por ahora es lo único que no nos podían robar.

Esta noche, Mi Santo ha querido entrar en su blog, en "Shepperdsen en Lisboa" y Blogger lo ha eliminado. Espero que sea un error, un fallo en Matrix temporal, porque, de mejor o peor manera, en ese dominio estaban alojados dos años de la vida de su creador en tierras lusas: sus primeros pasos en una tierra y en un idioma que le eran nuevos, cómo se fue haciendo un hueco en la nariz de la península, las vivencias que tuvo con la gente que le abrió su vida, lo que nos diferencia y nos une con los portugueses, lo que hace de Lisboa un lugar mágico, y uno de los posts finales que me hizo llorar con su banda sonora y las palabras, contando como recorría por última vez el camino que separaba el Bairro Alto de Alcántara, donde vivía.

Si Blogger decidiera accidentalmente borrar estos años de "El Aeroguatutú" no sé cómo reaccionaría. Este blog, como toda la blogosfera, salvando a algún afortunado, ha visto épocas mejores, y no creo que vea otras como las pasadas, pero está ahí. Aunque no siga escribiendo con asiduidad, o incluso aunque no escriba. Pero eso no quita que de vez en cuando me dé por entrar a ver qué paja mental se me ocurría tal o cual mes. Es más, un amigo (al que conocí gracias a la locura de los blogs) se entretuvo el finde pasado en ver en qué post comentó por primera vez...

Levántate, acércate al estante donde está uno de tus libros favoritos y ahora imagínate que no lo encuentras en su sitio. Que no está y no va a aparecer. Creamos castillos de naipes para que una ráfaga de viento los tire y haga que salga toda la baraja volando por la ventana. Sin avisar siquiera con una leve brisa para que nos dé tiempo a cerrar los postigos.

Él me mira, se encoge de hombros y sonríe. Envidio su pragmatismo. Pero no sé por qué lleva todo el rato escuchando canciones de David Fonseca.

Pd: Problema solucionado... Pero me ha quedado un post la mar de pinturero como para ahora borrarlo y que el respetable no suelte una lagrimica.


[ Canción recomendada: The Gift "Five Minutes Of Everything"]

Que te vaya bonito

Quería hacer un post chorra sobre la primavera y los maromos, pero como el programa que tengo para tratar las fotos me está dando fallos (todo sea dicho, que mi ordenador es una puta mierda, pero a caballo regalado), así que mejor cuelgo un vídeo musical, que es viernes y ya está el selebro desconectado.

Y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, esto va por ti, aunque nunca vayas a leer este blog: el que con niños se acuesta, meado se levanta. Que te vaya bonito y deja en paz a la gente que quiero.







[Canción recomendada: Lilly Allen "Smile"]

Rubia y de Letras




Recibir un correo con un archivo pdf adjunto donde se pueden leer las dedicatorias de la tesis doctoral de un amigo, no tiene precio.

Emocionarse al leerlo, tampoco.

Escribir una frase ingeniosa del tipo "Si no hubiera empeñado mis sentimientos por unos Louboutin, lloraría" es único.

Darle a envíar, es sólo cuestión de un clic.

Que tu novio, al que le ha llegado también el correo, te avise que tamaña frase también la va a recibir un elenco de catedráticos de varias universidades que irán a buscar en Google qué coño son unos Louboutin, hilarán qué coño puede hacer un tío con unos zapatos de tacón, sumarán dos más dos... Eso sí que es de un valor incalculable. Para todo lo demás, Maricard...

Sí, soy rubia y de Letras. Y sí, el "reply to all" lo carga el diablo.





[Canción recomendada: Depeche Mode "Useless"]

S.O.S. 4.8 2010


Cuando se ficha en una discográfica a un grupo o a un cantante, suele ser porque ha presentado alguna canción que ha hecho tilín a cierto cazatalentos y se elabora un disco más o menos alrededor de ese tema o ese sonido.

Con el segundo trabajo se la juega. Normalmente hay dos opciones, cuál de las dos más peligrosa: o sigue por el mismo estilo, por lo que se le acusa de "más de lo mismo"; o sale por peteneras y prueba algo nuevo, "por fin hago lo que de verdad quería hacer en el primer disco".

Y es en el tercero donde se hace ya la prueba de fuego, la manera de intentar relanzar ese patinazo de la segunda entrega, si es que ha sido un patinazo, o de reafirmar que no ha sido "soplar la flauta por casualidad" en las obras anteriores.

Éste año era la confirmación del S.O.S. Era su tercera edición, edición a la que menos me apetecía ir porque en sí el cartel de los grupos que actuaban no me llamaba mucho la atención. Seamos claros, no habían unos Chemical Brothers, unos Prodigy, unos Fangoria o un Rufus que me dijera "ven p'acá, Paca". De los que venían este año, sólo me apetecía ver a Dorian, y no pago 40 euros por ellos.

Pues bien. Ha sido el año que mejor me lo he pasado.


Una organización impecable, la zona de acceso para recoger las pulseras más clara y menos caótica que el año pasado, no había que hacer colas para ir al baño, chorrocientas barras (eso sí, ¡un mini de cerveza a 7,50 €! me río yo de los peces de colores), un recinto casi el doble de grande que en ediciones anteriores...

Este año estuvimos pivotando (Shepperdsen, sus amigos y yo) de un escenario a otro, pasando por la Zona Club, con lo que se ha demostrado que, cuanto más pequeño era el entorno, más divertido era todo. Y si bien no pude casarme al estilo de Las Vegas en la carpa de S.O.S. Cabaret, espero que el año que viene se repita el espectáculo, que me quedé con ganas.



A todos con los que coincidí, muchas gracias por el rato más agradable que pasamos, gafas del Primark mediantes. Y a los que Movistar, Vodafone, Orange, Yoigo y demás estafadoras móviles nos impidieron quedar... sorry.

Pd: Para crítica musical y concienzuda, pásese por aquí, que lo mío es puro cotilleo.

Pd2:
¿Lo más de lo más del concierto? Dorian, We Are Standard, Crystal Castle y los Dj's Pinypon. ¿Lo puto peor? Delorean y Franz Ferdinand
(muy buen concierto, pero cero sentimiento.)

Pd3:
Las fotos demuestran que el ser humano es feliz con poca cosa, un cartoncico y un rotulador y ya somos los reyes del mambo.



[Canción recomendada: Los Punsettes "Maricas" ]

Micropost (LII): Pedazo temazo


¿Nos vemos?



[Canción recomendada: Elija usted cualquiera de los grupos que van a sonar entre mañana viernes y el sábado]

Babilonia, Mon Amour


Si Morfeo no hubiera administrado
sus ráfagas de sueño,

si el agente Smith no pudiera

resurgir de sus propias cenizas,

si la Adivina no hubiese cubierto
con púrpura sus hombros,
si Trinity no oscureciera su mirada
tras velos de cuero y de mercurio,
si Neo intuyese
que el mundo se resume en sus gafas de sol,
quedaría al descubierto la mentira de Matrix.

No existe el elegido.

La nueva religión es sólo

la estética reducida a simulacro.

"Babilonia, Mon Amour"
Luis Bagué Quílez
Joaquín JuanPenalva


El viernes fui a ver "La zapatera prodigiosa" en el Colegio Mayor Azarbe, con Shepperdsen, Piko Grylls y HM.

Además de que la obra estuvo la muy divertida, de que el elenco de actores estuvieron a la altura de sus caractéres, lo de encontrarse en cada asiento del patio de butacas una serie de libros de la editorial de la Universidad de Murcia, fue un detalle gracioso.


Uno de los dos que me tocaron a suerte se llama "Babilonia, Mon Amour"(supongo que por asimilarlo a "Hollywood Babilonia" de Kenneth Anger), de dos autores y recopila una serie de poemas inspirados en actores, actrices, directores y películas del séptimo arte.


Este pequeño corazón de cinéfilo acabó enamorado de esos poemas.


Pd: La cerveza de después con uno de los actores junto con el resto de los que íbamos no fue tan lírico pero incluso mucho más gratificante.



[Canción recomendada: Charlie Chaplin "Smile"]



Aeroguatutú, que se llama "aero" porque vuela, "gua" por que va por el agua y "tutú" porque, cuando rueda por la carretera, hace "tú...tú..."


Boy Lornsen.


{elaeroguatutu@hotmail.com}